小楼里，妇好站在门口。
    她身上那套外骨骼装甲，已经看不出原来的顏色了。
    黑色底漆上，溅满了日军的血。
    暗红色的，还在往下淌。
    从肩甲，到胸甲，到护臂，到腿甲——
    每一寸，都染著敌人的血。
    装甲表面的幽蓝色光纹，在昏暗的光线下静静流淌。
    像呼吸，像心跳。
    突撃砖石结构小楼的日军——
    二十二头。
    死光了。
    一个不剩。
    妇好站在那里。
    她低头。
    看了一眼趴在地上，又哭又笑的拴柱。
    那个眼神——
    平静得像深潭。
    深不见底。
    但潭底，有火光。
    那火光不炽热。
    不暴烈。
    但恆久。
    像中国人不屈服的精神，薪火相传，永不熄灭。
    拴柱趴在地上。
    仰著脸，看著她。
    看著这个从天而降的人。
    看著这个浑身是血、却像神一样的女军人，
    他的嘴张著，想说点什么。
    但一个字都说不出来。
    只是呆呆地看著。
    眼泪还掛在脸上。
    混著血，混著灰，顺著脸颊往下淌。
    他哽咽了一下。
    他想说谢谢。
    想说你是谁。
    想说你是从天上掉下来的吗。
    但喉咙像被什么堵住了。
    一个字都挤不出来。
    妇好弯下腰。
    伸出手。
    那只手覆著装甲，手指修长有力。
    掌心，还带著刚才那一下扭断鬼子脖子的余温。
    她握住拴柱细瘦的手腕。
    那手腕，细得像麻秆。
    皮包骨头。
    一握，就能摸到骨头硌手。
    她握住。
    轻轻一提。
    一把，把他从鬼子尸体旁边，拉了起来。
    像拉一片羽毛那么轻。
    拴柱踉蹌著站稳。
    腿还在抖。
    身子还在抖。
    但妇好的手，握著他的手腕。
    那只手，很稳。
    稳得像山。
    像他老家村口那座山。
    他小时候，经常爬到山顶，看太阳落下去。
    那座山，永远不会倒。
    永远不会塌。
    现在，这只手，就给他那种感觉。
    “还能站吗？”她问。
    拴柱愣愣地点头。
    “能……能……”
    话都说不利索了。
    妇好鬆开手。
    她慢慢转过身。
    看向小楼里的人。
    看向李大江。
    看向老枪。
    看向石柱子。
    看向老赵。
    看向每一个还活著的人。
    看向那些浑身是血、却还在喘气的人。
    看向那些刚才还在用命去堵缺口的人。
    她开口：
    “你们——”
    “守住了。”
    李大江靠著一根柱子，大口喘气：
    “不……”
    他开口，声音沙哑得像砂纸磨铁。
    他抬起手，颤颤巍巍地指了指手术台的方向。
    那里，无影灯的锥形光柱依旧明亮。
    像黑暗中唯一的灯塔。
    天使还在那里。
    还在忙碌。
    她的身影在灯光下有些模糊。
    但能看见，她在动。
    在清创。
    在缝合。
    在救人。
    用她的方式，救人。
    “是她守住了。”
    李大江说。
    声音不大。
    但每一个字都很清晰。
    “我们只是——”
    他顿了顿，喘了口气：
    “替她挡了挡。”
    妇好顺著他的手指看去。
    看著手术台。
    看著天使。
    看著那些被救活、还在昏迷中的伤员。
    然后，她转回头。
    看著李大江。
    看著他手里那柄卷了刃的虎头大刀。
    刀身上，血跡斑斑。
    有些是鬼子的。
    有些是他自己的。
    刀刃卷了好几处缺口。
    刀身甚至有一道细细的裂纹。
    但他还握著。
    握得很紧。
    像握著全世界最珍贵的东西。
    妇好点了点头。
    “好。”
    她说。
    只有一个字。
    但那个字里，有千钧的重量。
    那是对“守住”的认可。
    那是对“替她挡了挡”的理解。
    那是对——
    所有这一切的尊重。
    小楼里，有一种久违的，名为温馨的东西在瀰漫。
    那是战斗结束后的、劫后余生的、带著血腥味的安静。
    拴柱站在那里。
    腿不抖了。
    身子不抖了。
    心……好像也不抖了。
    他低下头，看著自己的手。
    那两只手，全是血。
    有他的。
    有鬼子的。
    有不知道谁的。
    他又抬起头，看著站在那里的妇好。
    看著她身上那套闪耀著幽蓝色光纹的装甲。
    看著那些还在往下淌的、暗红色的血。
    从肩甲，到胸甲，到护臂，到腿甲——
    每一寸，都染著日军的血。
    她站在那里。
    像一座山。
    像一尊神。
    像一个从天而降的……
    拴柱张了张嘴。
    很小声地，问了一句：
    “你……你是神仙不？”
    声音很轻。
    带著河南口音。
    带著孩子气。
    妇好转过头。
    看著他。
    那张被装甲覆盖的脸上，看不出表情。
    护目镜后面，那双眼睛依旧平静。
    但那一瞬间——
    有什么东西，柔化了。
    像冰封的湖面，裂开一道小小的缝隙。
    有光，从缝隙里透出来。
    “不是。”
    她说。
    然后，她顿了顿。
    补了一句：
    “和你们一样。”
    “中国人。”
    拴柱愣愣地看著她。
    看著那张被装甲覆盖的脸。
    看著那双从护目镜后面看过来的眼睛。
    看著那个“中国人”三个字。
    中国人。
    和他一样。
    和他们一样。
    不是神仙。
    不是妖怪。
    是中国人。
    拴柱的嘴角，慢慢地，慢慢地，咧开了。
    咧出一个大大的、灿烂的、孩子气的笑容。
    那笑容，把脸上还没干的眼泪都挤到一边。
    那笑容，像春天的太阳，照在这间满是血腥味的小楼里。
    “那……”
    他挠了挠头。
    动作笨笨的。
    憨憨的。
    像在老家地里干完活，歇息时和村里的长辈说话一样。
    “你真厉害。”
    他说。
    妇好没有说话。
    她只是抬起手。
    那只手，刚才扭断了好几个鬼子的脖子。
    那只手，刚才一拳打碎了一个鬼子的脸。
    那只手，覆著黑色的装甲，沾满暗红色的血。
    但此刻。
    那只手，轻轻地。
    落在了拴柱头上。
    轻轻揉了揉他那乱糟糟、满是血污和灰土的头髮。
    动作很轻。
    很柔。
    拴柱愣住了。
    他站在那里，一动不动。
    任凭那只手，揉著他的头髮。
    那手的温度，透过装甲，透过头皮，传到他的脑袋里。
    热热的。
    暖暖的。
    像小时候，娘揉他的头。
    妇好揉了几下。
    然后，收回手。
    没有再说任何话。
    她转身。
    朝门口走去。
    朝天使那边走去。
    拴柱站在那里，看著她的背影。
    他抬起手，摸了摸自己的头。
    那里，还残留著那只手的温度。
    他低下头，看著自己的手。
    看著那些血。
    看著那些伤。
    然后，他又抬起头。
    看著那道她消失的缺口。
    很小声地，喃喃了一句：
    “中国人……”
    “真厉害。”