陈峰一边切菜，一边听著她念书的声音。
    那些声音混在一起，成为这间狭小屋子里最温暖的背景音。
    炒菜的时候，锅里的油噼啪作响。
    他把瘦肉倒进去，翻炒几下，加酱油，加盐，最后把青菜倒进去，大火快炒。
    香味飘起来，小雨抽了抽鼻子。
    “哥，好香啊。”
    陈峰没说话，只是把菜装盘，端到桌上。
    两菜一汤，简单的家常菜。
    瘦肉炒青菜，西红柿蛋汤，还有一碟咸菜。
    小雨拿起筷子，大口吃起来。
    陈峰坐在对面，慢慢吃著。
    “哥，”
    小雨忽然开口，“你今天累不累？”
    “不累。”
    “那两个学徒听话吗？”
    “还行。”
    “咱们晚上吃什么？”
    陈峰看了她一眼。
    “你想吃什么？”
    小雨想了想：“我想吃你上次做的那个红烧肉。”
    陈峰点了点头。
    “行。晚上做。”
    小雨笑起来，埋头继续吃饭。
    吃完饭，陈峰收拾碗筷，拿到水池边洗。
    小雨趴在桌边，继续写作业。
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    阳光从窗户照进来，在地上投下一片明亮的光斑。
    一切都那么平静。
    那么正常。
    像每一个普通的午后一样。
    陈峰洗完碗，擦乾手，走到窗边。
    他看著楼下福荣街来来往往的人流。
    买菜的主妇，下班回家的工人，追逐打闹的小孩，推车吆喝的小贩。
    那些人和两个月前一样，和昨天一样，和今天早上一样。
    没有什么变化。
    他的目光往远处移了移。
    越过那些旧楼的屋顶，越过那些密密麻麻的招牌，越过那些纵横交错的电线，他能看见远处油麻地方向那片繁华的霓虹灯。
    那里有金公主舞厅，有权叔的办公室，有顏同偶尔光顾的茶楼。
    那里还有雷洛的人，有大声雄，有那些正在盯著权叔、盯著肥波、盯著每一个人的眼睛。
    但那些都和他没关係。
    他现在是陈国栋。
    永利修理铺的技术工人。
    深水埗福荣街132號三楼半的租客。
    陈小云的哥哥。
    仅此而已。
    “哥，”小雨的声音从身后传来，“这个字对不对？”
    陈峰转过身，走过去，低头看了看她的作业本。
    “对了。”他说。
    小雨笑起来，继续埋头写。
    陈峰站在她身边，看著那些歪歪扭扭的字跡。
    他想起两个月前，她刚来的时候，连自己的名字都写不好。
    现在她会写十几个字了，会算简单的加减法，会自己去买菜，会洗衣服，会收拾屋子。
    她正在慢慢长大。
    慢慢变成一个可以照顾自己的孩子。
    陈峰的目光从作业本上移开，落在窗外。
    阳光开始偏西，下午的福荣街比中午安静了些。
    远处传来电车叮叮噹噹的声音，和街边小贩此起彼伏的吆喝声。
    那些声音混在一起，成为这座城市永不停歇的背景音。
    陈峰站在窗边，听著那些声音。
    他的脸上没有任何表情。
    但他的心里，有一个念头一闪而过——
    这样就好。
    就这样平静地活著。
    教妹妹认字。
    给她做饭。
    送她上学。
    等她长大。
    等她自己能照顾自己。
    然后——
    他没有往下想。
    他只是站在窗边，看著窗外那片越来越柔和的阳光。
    小雨还在身后写字，铅笔在纸上发出沙沙的声响。
    楼下传来邻居炒菜的声音，油烟味飘上来，混著傍晚的凉意。
    一切都那么平静。
    那么正常。
    像每一个普通的傍晚一样。
    陈峰拉上窗帘。
    他转身，走回桌边，在小雨对面坐下。
    “写完了吗？”他问。
    小雨抬起头，把作业本递过来。
    “写完了。”
    陈峰接过来，一页一页翻看。
    那些歪歪扭扭的字跡，那些算错的题目，那些用橡皮擦过好几次的痕跡。
    他看著这些，眼神柔和。
    “这个算错了。”他指著其中一道，“再算一遍。”
    小雨吐吐舌头，拿起铅笔，重新算。
    陈峰坐在对面，看著她。
    窗外，夕阳渐渐西沉。
    暮色笼罩了福荣街。
    远处油麻地的霓虹灯开始闪烁，把半边天空染成曖昧的粉红色。
    但在这间狭小的屋子里，只有一盏昏黄的灯泡亮著。
    小雨坐在灯下，埋头写字。
    陈峰坐在对面，看著她。
    一切都那么平静。
    那么正常。
    像每一个普通的夜晚一样。
    九龙城寨，深处。
    这里已经是城寨最偏僻的角落，连那些收租的包租公都不愿意来。
    巷道窄得只能容一个人侧身通过，头顶是层层叠叠的违建棚屋，遮得一丝阳光都透不下来。
    空气中瀰漫著潮湿的霉味，混著下水道的臭气，熏得人睁不开眼。
    最深处有一间棚屋。
    铁皮搭的顶，木板钉的墙，门是一块破旧的木板，用铁丝拧在门框上。
    屋里黑漆漆的，只有一盏从隔壁接过来的灯泡，发出昏黄的光。
    灯泡下面，坐著一个女人。
    谢婉英。
    她穿著一条碎花短衫，头髮散著，脸上没有妆，但眼睛很亮。
    那种亮不是少女的天真，是一种在苦水里泡过、却还没被泡烂的韧劲。
    门开了。
    一个男人走进来。
    瘦高，马脸，穿著一件洗得发白的黑色短褂，手里拎著一个油纸包。
    丧狗。
    他把油纸包放在桌上，打开，里面是两个热腾腾的包子。
    “吃吧。”他说。
    谢婉英看著那两个包子，没动。
    丧狗在床沿坐下，点了一根烟，慢慢抽著。
    屋里安静了几秒。
    “你不吃？”丧狗问。
    谢婉英抬起头，看著他。
    “你为什么救我？”
    丧狗没说话。
    他抽了一口烟，慢慢吐出。
    烟雾在昏黄的灯光里升腾，模糊了他的脸。
    “我没救你。”他说，“我只是没看著你死。”
    谢婉英愣了一下。
    然后她笑了。
    那笑容很短，带著一点说不清的意味——也许是嘲弄，也许是感激，也许只是觉得有意思。
    “丧狗哥，”她说，“你在避风塘岸边站著，看著我跳下去。你的人没下水。我自己游上来的。你算没看著？”
    丧狗抽著烟，没说话。
    谢婉英继续说：“我游上来之后，趴在岸边吐了半肚子水。你站在那儿看著，等我吐完了，才让人把我带走。你算没看著？”
    丧狗依然没说话。